
上压着一层极薄的雪,细如盐霜,风一呼一吸,便有粉末从檐角悄悄抖落。更夫的梆子在巷口“当、当”敲过,声音空而远,象是在这座城里四处游荡的一只老魂,翻拣每一家窗纸后的影子,看谁还醒着。 董承没有睡。 他坐在案前,灯火被罩着,火苗缩作一个极小的核,金红色蜷缩在玻璃的薄雾里,像一只不甘心的虫。他伸手去摸砚,砚石冷得像一块久埋的墓碑,指腹一贴上去便忍不住缩。屋子里没有炭,炉子空着,他吩咐下人近半月不许烧炭,怕烟从屋脊口里冒出去,被谁看见“热闹”。冷也好,冷能叫心彻底清明。 案上摊着几张纸,纸背起了毛,像冬日湖面的薄冰,已显出脆意。纸旁压着一方旧镇纸,黑玉雕成剑的式样,龙纹被岁月抚得光滑,摸上去如摸一段旧誓。镇纸下压着的那一角,是一条绛色的缎带,边角的丝毛起了茸...
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